Il maggiolino

Una mattina, chinandomi a prendere un fiore che non avevo mai visto, mi accorsi che l'erba attorno era piena di maggiolini. Mi misi ad osservarne uno e mi persi.
Scalava un filo d'erba, passava ad un altro, scendeva, infaticabile risaliva su un altro filo, avanti ed indietro ancora su uno finché ad un certo punto, abbracciato alla punta finissima di un filo che si piegava leggermente al suo peso, lui, da sotto la sua corazza lucida e rossa, punteggiata di tondini neri, tirò fuori delle minuscole ali trasparenti e volò via: non lì accanto in un altro cespuglio, ma via, via in alto, nel cielo, verso le montagne, senza sapere nulla delle leggi di gravità, senza chiedersi se la sua mente avrebbe potuto pensare l'infinito, semplicemente facendo quello per cui era nato, seguendo la sua natura.
Varie volte qualcuno, sapendo che ho passato gran parte della mia vita in Asia, mi ha chiesto se m'è capitato di vedere dei “miracoli”, delle cose insolite, tipo uno yogi che levita, che cammina sull'acqua o sa rendersi invisibile. No. Non ho mai visto niente del genere. Ma il minuscolo maggiolino che volava libero nell'infinito? Non era, quello, un miracolo? Non occorre andare a cercare lo straordinario quando l'ordinario, se osservato davvero, ha in sé tanto di sorprendente, di divino.

T. Terzani, Un altro giro di giostra, Longanesi 2006, pgg. 547 548